Kann man den Frühling denn schon  Frühling nennen?

Man schippt noch Schnee, was man längst nicht mehr will.

Und hofft zum Marathon auf trocknem Fuße rennen,

und füttert Vögel noch und wartet still.

Zieht wieder  Stiefel an und auch der Schal wird fest gebunden,

und rutscht fast aus, weil, ja,  die  Pfütze ist aus Eis.

Und sieht zum Fenster raus und zählt die Stunden.

Und gibt dann schließlich nach und schimpft doch  leis.

Flugzeuge saugen Menschen an  wie sonst Magnete,

man steht im Stau und möcht nur eins: Nie wieder Schnee.

Und steht in langen Schlangen und zahlt gern viel Knete,

um abzuheben – über allem Wahn – adé!

Man muss den Frühling dennoch Frühling nennen,

weil ganz egal, was uns das Wetter  sagt

es lenzt in uns – ob wir es wollen, müssen, können:

Ja, alles drängt und pocht und jubiliert mit Macht.